Tres de la mañana y algo. La moto, inclinada a mi lado, abastecida de vicio. Acostumbraba a descansar el cuerpo en la tranquera de mi barrio antes de entrar, fijando la mirada en el mar de Ventanilla, que a estas horas era un descampado negro. No olvido la fecha: era el año 2025, sábado veintiocho de marzo. Boluarte y sus dueños —estos, desde las sombras— nos pisaban la cabeza a todos. El Perú se movía por corrupción, desde Villa El Salvador hasta Las Casuarinas, ya sin tapujos. Pachacútec es caliente por esos meses. La arena lo convertía en un horno artesanal y, en la tranquera de mi calle, la frescura te envolvía todo. Normalmente traía un porro, pero entonces cerveza helada, chelas, Pilsen. Yo fui el típico pelucón de cabello ondeado y desalineado, de anteojos gruesos y grandes, que miraba la vida a través de patrones; heredero de una incontrolable nobleza e ingenuidad por este mundo. Creyente fiel del prójimo, ignorante y huevón. Creí siempre que la bondad era un defecto; más tarde...
No es apología a mi eventual demencia, tampoco justifico mi relajado y perecedero montón de mierda, piel y huesos. Bien se que no he nacido para amar los sueños que la vanidad reclama, ni cobijar en mis vivencias expectativas triviales, me lo recuerda a diario el espejo, me lo restriega mi forma de pensar y mi forma de mirar, de imaginar y soñar. Aquello ya no tiene lugar, pues estas cosas son banas de banales. Que más da, yo acepto mis contradicciones y formas, que sin complacer se acomodan o callan si se quiere, pues en mi mundo soy legión de sentimientos que dan voz a dimensiones que no se dejan explicar. Los abismos de la melancolía son conmigo y yo con ellos, a la diestra y siniestra de la soledad me siento y le beso, aveces la voz que esta detrás de mi voz me desprende del caos donde gusto abandonarme. He nacido para un mundo que no es este, soy porque quiero ser y sin ser nombrado, de un futuro cercano, no cuando el presente es mundano, soy de un mundo que ya va asomando sus nar...