TRECE

Los últimos meses que fueron intensas horas de purga en el alma, he leído incontables textos y me he sentido menos, paralizado como muerto ante la pluma perfecta de Valdelomar, perdida en este mundo que nada merece. He visto un largo camino hasta llegar al lugar donde aquel o El poeta de la figura triste contemplan la vida. Vaya atrevimiento el mio, querer siquiera comparar la mediocridad de mis líneas con la selva hostil que forma un solo verso de Vallejo. Estuvo rondando largo tiempo ese pensamiento desgraciado que más tarde transformé en impulso. Fueron instantes de congestión en la reflexión. Lo único verdadero ante tanta basura dicha es que sí anhelo llegar a los niveles insospechados del arte, barriendo mi propias hojas, descubriendo mis propias rosas, nadando en mis pantanos y saliendo victorioso con mi propia espada. Apoyado por el viento que los maestros muertos soplan para mi brújula, avanzo como un gusano hacia el horizonte donde mis alas aguardan. Entonces comprendí que aún...